O que der e vier

Li essa frase genial em uma crônica da Adriana Falcão, e fiquei com ela na cabeça; quem sabe um dia conseguiria usar em um contexto adequado.

Nesse feriado, Campos do Jordão colapsou, com hordas de paulistanos que subiram a serra com o intuito de inaugurar oficialmente a temporada de inverno. Eu não tenho nada com isso, ficamos no meio do mato, a uns 20 km da cidade, sendo os últimos 6 ou 7 km percorridos em uma estrada de terra que toda vez me traz a certeza de que vou comprar um 4×4 assim que chegar em casa de novo.

Apesar de não ficar na cidade, tenho que passar por ela. Pior: tenho que voltar pela Rodovia Floriano Rodrigues Pinheiro, junto com as hordas, pegar a Carvalho Pinto, e só então escapar pela Dom Pedro.

No domingo, saí da fazenda (hoje não é mais fazenda, no máximo um sítio, mas chamamos de fazenda talvez por questões nostálgicas) às 11, em uma esperança inútil de evitar o trânsito da volta. Só em Campos, foram 40 minutos para percorrer uns 3 ou 4 km, até chegar ao portal. Olhei adiante, a rodovia lotada, os carros imóveis.

Devo admitir que tenho algum problema acima do normal com o trânsito. Quando me dei conta da situação em que estava, demorei 3 segundos para dar meia-volta e pegar a direção contrária, sob o olhar incrédulo da manada que se preparava para descer a serra.

Minha primeira ideia foi ir por São Bento do Sapucaí, Paraisópolis, Cambuí, pegar a Fernão Dias e então cair na Dom Pedro, lá em Atibaia. Eu sei, demoraria umas 2 horas a mais, mas eu disse que tenho uma fobia de ficar parado sem ir a lugar algum, enquanto o mundo anda do lado de fora. E mais: fica uma sensação de impotência, de falência completa do sistema (..rs) você ter um carro que pode ir a 150 km por hora e andar a vinte.

Peguei então a Estrada de Rodagem Monteiro Lobato, a SP-50. Simpatizei logo com o nome e o número. Lembrei-me então que aquela era a estrada de acesso a Campos há uns 30 anos atrás, antes da Floriano trazer o progresso, os turistas, o trânsito e os assaltos. Antes de Campos ser Campos. Quando subir a serra era uma aventura diferente, que começava de madrugada, tendo que lidar com as curvas e os enjôos, depois pegar a estrada de terra (na época, quase 20 km de terra), onde pelo menos uma vez passamos a noite atolados, dentro um fusca, para ser resgatado no dia seguinte. Onde chegar e sair durante o verão era uma viagem dentro da viagem, quase sempre se atolava. Devia ter uns 10 anos.

De repente, estava eu sozinho descendo a serra pelo outro lado. Era uma sensação estranha: centenas de milhares de pessoas enfileiradas a 10 km por hora, enquanto eu tinha o mesmo destino e descia (praticamente) sozinho. Por alguns momentos, pensei que havia me enganado. A estrada mal tinha sinalização; será que estava mesmo no caminho certo? Será que a estrada acabaria em um precipício?

Mas não. Aos poucos, vi que estava certo. Fui percebendo que, naquele momento, um tanto ironicamente, o velho acesso quase desativado era a melhor alternativa, como nos velhos tempos – foi o dia em que o tempo voltou, e com ele todas aquelas memórias quase esquecidas.

Além do tráfego livre, a estradinha cortava as montanhas e dava a sensação de fazer parte da cena, tal a proximidade com a mata, com o barranco, com o precipício; as auto-estradas se sobrepõem ao entorno, não há comunhão com a realidade, como se estivéssemos em um vídeo-game.

Decidi que ir por Minas Gerais seria um pouco demais; a viagem já seria mais longa, mesmo considerando o trânsito do outro lado. Optei por passar por Monteiro Lobato e chegar a São José, pegando a Dutra lá na frente.

Imaginei-me preso no tráfego interminável lá do outro lado e a sensação de alívio e independência ficou ainda maior. Optei por desviar 4 km e achar algum lugar para almoçar na pacata Santo Antônio do Pinhal, pela qual passei centenas de vezes, indo para Campos, e nunca havia entrado (vergonha). Topei com um bistrozinho simpático chamado Canto da Gula, onde comi uma truta com molho de manga e pimenta rosa. Do outro lado, pensei, estaria disputando um sanduíche quase à tapa, com centenas de turistas, no lotado Leite na Pista. Ufa…

Após deixar Santo Antônio (que estava em festa, comemorando o dia do seu padroeiro), dou de cara com a Pedra do Baú, que é uma em várias, pois dependendo do ângulo em que se está a visão é completamente diferente, nem parece que se trata da mesma montanha. Parei e tirei uma foto da pedra “de costas”; não me lembro de ter parado para fotografar qualquer coisa indo pela estrada regular.

A vista da Pedra do Baú pela estrada velha

À medida que vamos descendo a serra, a viagem vai ficando ainda mais interessante. Vemos ao largo da estradinha personagens que devem ser iguais àquelas que inspiraram Monteiro Lobato a caracterizar o Jeca Tatú no começo do século XX. Passa-se por fazendinhas esquecidas, por vilarejos perdidos, por paisagens abandonadas pelo progresso que optou por subir pelo outro lado da serra (e como o outro lado é mais feio, como incomoda o crescimento desordenado de Tremembé e adjacências, ainda mais evidente ao se comparar com essas “novas” paisagens). Aliás, sempre me surpreende como ficou para trás a área rural do Vale do Paraíba, entre Rio, Minas e São Paulo, uma das primeiras colonizadas no Brasil, mas isso é assunto para outro post.

 Aos poucos, aquilo que seria um stress inevitável, embutido no pacote feriado-de-corpus-christi-em-Campos-do-Jordão, começou a se transformar em um lazer extra, um bônus inesperado e muito bem vindo.  Curioso: foi preciso um imprevisto desagradável para me fazer mudar de rumo. Quantas coisas, pensei, não fazemos por conforto, comodidade ou por falta de questionamento e preguiça mental, e com isso quantas coisas que acrescentam deixamos de aproveitar, deixando a vida menos intensa e surpreendente do que poderia ser. Quantas regras e procedimentos que deveriam ser quebrados de vez em quando, quantos hábitos poderiam ser alterados com ganhos evidentes, e que não alteramos porque, porque…não sei ao certo; por haver riscos nas mudanças, talvez? E como muitas vezes o estímulo para a mudança vem de fora.

Refleti também sobre o fato de milhares de viajantes terem optado por seguir pelo caminho convencional. Claro que muitos não conhecem a alternativa antiga de se descer a serra, mas até o fato dela ser amplamente desconhecida indica que há algo mais a ser explicado do que seu simples desconhecimento. Talvez o paulistano esteja acostumado ao trânsito como um beduíno se acostuma com a secura do deserto e o esquimó com o frio. Já faz parte de seu way of life a ponto de ser algo automático, inócuo. É chato, mas é a vida, fazer o que.

Mas acho que há também a falta de questionamento. A maioria das pessoas prefere fazer o que a maioria das pessoas faz. É mais fácil seguir a multidão; quem inova e erra, vai errar sozinho. O fracasso solitário é muito mais doído: você, de certa forma, é o responsável pela sua situação. Já o erro coletivo acaba diluído a ponto de quase inexistir. Estão todos presos no trânsito, portanto a culpa não é de ninguém individualmente; joga-se na multidão o peso da responsabilidade.  Ir contra o fluxo e ter a vida nas mãos, claro, traz riscos, mas a experiência desse domingo me mostrou mais uma vez que o mundo pode reservar boas surpresas para quem tem o defeito de não se conformar.

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Um lugar especial, perdido nas montanhas da Mantiqueira, entre São Bento do Sapucaí, SP, e Piranguçú, MG (se você não sabe onde é Piranguçú, uma referência: fica perto de Piranguinho, onde se come o melhor pé-de-moleque do Brasil…rs). Além ainda de onde ficamos. É a pequena represa São Bernardo, que pertence a poucos e é preservada pelo acesso difícil e pela distância de tudo. Parece uma miragem. Abaixo, você vai entender o que estou falando.

A represa de São Bernardo

Igrejinha perdida no meio do caminho, perto da represa

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Este é o post de número 100 do blog, iniciado no final do ano passado. Cito aqui um trecho do primeiro post, “Nothing Ventured, Nothing Gained”: “Como escreveu o Elliot (T.S. Elliot, poeta norte-americano), “escrever é fugir da emoção”. No filme sobre o Vinicius, o Ferreira Gullar citou essa frase e foi além: quem escreve, quer se livrar da emoção, jogar tudo isso para quem lê. Portanto, esse espaço também é seu, queira ou não”. Obrigado!!