A possibilidade de conhecer o mítico Tejo (ou Tajo, como é conhecido na Espanha) falou mais alto. Fui para Toledo.  

A vontade de ver o Tejo nasceu do poema de Fernando Pessoa, em que o Tejo não é exatamente o protagonista. Esse belíssimo poema, talvez meu favorito por representar tanta coisa de uma forma absolutamente simples e definitiva, escrito sob o heterônimo Alberto Caiero, que Pessoa chamou de seu mestre, me acompanha há muito tempo: sua primeira estrofe foi o tema do vestibular da Fuvest, vinte e tantos anos atrás. Lembro-me como se fosse hoje, como todos os momentos importantes em nossas vidas.

Depois de meia hora no trem de alta velocidade, tomado na estação Atocha (que sofreu os atentados terroristas em 2004), estava eu ali, cruzando a ponte sobre o Tejo de meu imaginário.

Toledo, essa pequena cidade de ruelas entrelaçadas, em que se sobressaltam o Alcazár e a imponente e impressionante catedral. Toledo, em que as culturas espanhola, árabe e judia se interpuseram dando um resultado único. Toledo, emoldurada pelo Tejo que corre manso ao pé da montanha.

Parêntesis: descobri que Alberto Caiero, o primeiro heterônimo de Fernando Pessoa, surgiu em 8 de março de 1914, quando o poeta português, em uma espécie de êxtase, escreveu diversos poemas do “seu mestre”. Curioso descobrir que a parição do primeiro heterônimo surgiu no dia do meu aniversário.

Abaixo, o belo Tejo e algumas fotos de Toledo. A seguir, o poema de Caiero. Em Toledo, não deixe de visitar a Categral, a Igreja de San Tomé, com a obra-prima de El Greco, o Museo de Santa Cruz, a Igreja de los Jesuitas, o Monasterio de San Juan de los Reyes e a Igreja visigoda de San Román. E ande pela cidade, meio sem rumo, para descobrir seus segredos.

Eis o Tejo

Uma ruela de Toledo

Igreja de los Jesuitas, que tem a melhor vista de Toledo

Monasterio de los Reyes

Um muro árabe se descortina

XX – de O Guardador de Rebanhos

Alberto Caiero

Na noite em que cheguei, a atmosfera me contagiou e resolvi comemorar a contento. Tarde da noite, meia noite ou mais, resolvi jantar no hotel, embalado por um Herdeiros do Marqués de Riscal Elciego Álava 2003 Reserva, um vinho e tanto.

Eis que, no cardápio, um maigret de pato. Não resisti e pedi o prato, feito com esmero, com mel e framboesas. Sempre que posso, peço pato. Gosto da iguaria e, na verdade, quero desafiar meu pato preferido, o preparado pelo Patagônia, a 30 minutos de casa, na improvável Águas de São Pedro. Até agora, não achei nenhum superior ao pato com molho de laranja e cuscuz marroquino preparado por esse simples restaurante que, há anos, freqüento, junto com outros poucos privilegiados.

O pato do refinado Palace estava ótimo mas, como já esperava, bastante inferior ao do singelo Patagônia do interior de São Paulo, mesmo turbinado pelo grande vinho. Fui dormir feliz, menos pela bela refeição e mais pela sensação de vitória secreta: afinal, poucos têm acesso ao que eu tinha, na pacata Águas de São Pedro, no restaurante do chef argentino (bem, nada é perfeito…).

Lembrei-me, porém, que havia meses que não ia ao meu restaurante favorito. Uma falha grave, pois me sentia de certa forma responsável por manter vivo aquele lugar pertencente a tão poucos e que, receava, poderia não durar para sempre.

De volta ao Brasil, recebo, de passagem, a notícia. “Sabe o Patagônia? Fechou. Até a casa está à venda”. Choque. É como receber posteriormente a notícia da morte de alguém que você gosta muito, mas que por razões inexplicáveis, não vê há tempos. Fica a sensação da perda e da culpa. De que você poderia ter feito alguma coisa e não fez.

Aquele lugar, em que nunca consegui pedir nada além do pato, apesar de, por diversas vezes, ter entrado com o firme propósito de pedir alguma outra coisa do cardápio (mas não conseguia). Aquele lugar, em que, no meu aniversário, ganhei um bolo com direito a parabéns e tudo mais. Aquele lugar, que carrega tantas memórias boas e nenhuma ruim, coisa rara em um restaurante freqüentado tantas e tantas vezes. Aquele lugar, fechado para sempre. Até a casa à venda.

Pensando bem, até que foi bom. De nada adianta ficar ouvindo as vozes do que ficou para trás. E o Patagônia com seu pato estupendo era cheio dessas vozes que já se foram, mas que teimam em ecoar. Melhor assim. Outros patos certamente virão. Talvez ainda melhores do que aquele.

O Palace, em Madri, no Paseo del Prado, de frente para a Fonte de Netuno

No belíssimo Parque Del Retiro

Numa ruela da Toledo medieval

No jardim lateral do Museu do Prado

E, para finalizar, uma bela série de fotos no lago do Parque Del Retiro, no por do sol.